Ana de Luanda

Minha filha Ana de Luanda fez onze anos neste 20 de março. Duas velinhas azuis ornamentaram as quatro fatias de bolo de chocolate e cupuaçu, compradas numa casa de doces, e agasalhadas num prato comum sobre uma cadeira, porque a mesa de refeições estava - como sempre! - atulhada de livros, máquina datilográfica, ferro de engomar, uma penca de bananas e outros trastes que a solidão e a cabeça distraída dispersam em qualquer parte. Na volta das aulas, muito depois do meio-dia, Giordano Bruno ajudou nos “parabéns pra você”, e tirou fotografias. Tudo bem. Sei que a pobreza não é mal irremediável, nem existe força divina capaz de modificar uma sociedade que divide as pessoas conforme a profundeza e volume de suas posses. Mas isso foi tudo que pude dar à minha filha e ela contentou-se tanto com tão pouco que quando foi embora tinha os olhos cheios de brilhantes.