Sobre anjos e menino

II A mocidade, sepultei-a em dunas numa ilha, entre o céu e o mar revolto. Foram dias de procura em meio a conchas, sereias e noite escura, onde quer me tenham levado o vento e a quilha. Foram tempos suicidas, de manhãs sem razão. Mendigo, descansei à sombra dum campanário, onde acordei, raiado em signos, no santuário entregue às urtigas e à hera febril da solidão. Por onde andei perdi-me, achei-me ou sonhei haver-me tido numa esquina ou num botequim. Apenas vivi. E para isso, eu nunca me programei. Não sei sequer quem fui entre os tantos de mim! Caleidoscópico, deram-me a vestir algumas faces - máscaras de baile, que usei indiferente -, até o dia em que larguei, pelos salões, enfeites e disfarces, cansado dos convivas e sua bronca fantasia. III Muitos anos depois, quando nada mais importa, exceto o amor, talvez, e talvez a chama da revolta, falam-me que a idade é uma ânfora de dores... A maturidade, como chamam a isso, dá-me risos! Pela janela, sobre telhados, vejo ângulos precisos, quadriláteros, embaúbas, reentrâncias, cores... Olhando mais acima, no horizonte, descubro Um pássaro azul ao acaso no céu de outubro.