Júlio César Costa

Há algum tempo, Júlio César Costa mandou-me parte dos seus trabalhos poéticos, que juntei a outros - igualmente bons - autores locais com a intenção de publicar. Editar e dar a lume, em Marabá, é um parto doloroso: não se tem apoio (empresarial ou oficial) e só quem se dá bem são as gráficas, que arrancam o couro dos interessados. Meses atrás, ao negociar uma possível publicação, falei entusiasmado com ele e ele pediu uma cópia dos seus escritos, ficou de pensar e decidir. E decidiu: achou toda a sua produção, compilada por ele mesmo entre 1982/1992, uma porcaria, digna da lixeira, e recusou-se autorizar a divulgação. Bom. Júlio César é importante promotor público na nossa cidade e pode processar-me. Mas eu não posso guardar comigo o tesouro da sua poesia. Eis Júlio, por ele mesmo, e um pouco da sua verve. “O que me proporcionou inegável contato com a poesia moderna, foi, de fato, minha ida à Belém, no início dos anos 80, para estudar na Universidade. Estudar Direito e Ciências Sociais. Certamente por diletantismo e pelo fervor da idade, já tinha me aventurado a cometer versos entre os 12 e os 14 anos, e recebido mesmo um forte apoio da Professora Ivanir Tenório Ramos, a quem agradeço. Por esta época, quando também participava do Mojumaexto, que tive contato com o Memória Tribal de Ademir Braz, exposto na praça Duque de Caxias, ali no coreto, - numa de nossas inesquecíveis “feiras de arte” - muito parecida com a poesia no varal que iria encontrar em Belém nas tardes e noites da Praça do Carmo, ou na Feira do Açaí. Assim, lá na capital, pude conhecer Age de Carvalho e Max Martins, e através do primeiro, pude também chegar até Mário Faustino com sua poesia – experiência, obra fundamental para, inegavelmente, também contactar com Ezra Pound e o seu paideuma; embora em Marabá, mesmo com as limitações literárias, políticas, editoriais e comerciais, (que hoje, com os avanços, ainda persistem), já tivera obtido conhecimento com T. S. Eliot através da tradução de Ivan Junqueira e com o famoso “Como Fazer Versos”, de Maiakovski, que adquiri em razão de uma certa “militância” política (a efervescência era maravilhosa em razão da abertura e de um certo avanço nos costumes). Mesmo assim as crises existenciais persistiram, mesmo porquê típicas da adolescência, e porque não se concebe um poeta sem crises de existência..., e numa delas rasquei e toquei fogo nos poemas que tinha escrito até então... Na verdade, hoje posso confessar, rasguei meus poemas várias vezes depois, e por vários motivos; de um lado a intensa autocrítica em conhecer os melhores e com eles não poder comparar-se (o que na verdade era pura vaidade) e de outro lado a persistente timidez, dois traços do meu caráter e de minha personalidade que me acompanham até hoje, entrado em anos (menos a vaidade, é claro, que é um pecado e tenho procurado abandonar). A passagem do tempo, porém, favoreceu a coragem de publicar estes versos tímidos, e mesmo assim à la Ungaretti, uns bem poucos exemplares; não porque queira ser cult, mas por questões financeiras e de talento, com menos exemplares fica mais fácil ser esquecido , e logo, se a poesia não for das melhores. O peso da tradição é muito forte. Nunca esqueci o axioma de T.S, Eliot para quem somente é possível fazer poesia até os vinte e cincos anos; e a história do Rimbaud que escreveu apenas até os dezenove anos, salvo engano. Estou com meus trinta e seis anos, atravessando a idade da razão, e por incrível que pareça, ainda cometo versos. Para o bem ou para o mal, devo colocar-me sob julgamento público. Por isso esse modesto livro de poesias, mais exercícios poéticos, procurando imitar meus autores preferidos, Bandeira, Leminski, Pessoa, Age de Carvalho, Maiakovski, Drumond, Neruda, e. e. cuminngs, Orides Fontela, Pagão, que necessariamente uma poesia que posso chamar de autêntica, porque ainda considero-me naquele fase preconizada por Pound, de imitação dos grandes nomes. São poemas que sobraram de minhas destruições criadoras e outros, os últimos do livro, escritos há poucos dias. Há poemas que têm mais de quinze anos e outros não mais que poucos meses. Por fim, confesso que a publicação não doeu tanto como eu imaginava, e que sinto-me imensamente feliz em continuar a fazer poesia e de gostar de poesia, com a mesma intensidade de quase dezesseis anos atrás. O que revela que consegui ultrapassar a fase preconizada pelos grandes, com relação à idade ou ainda, possa ser que não amadureci de todo... O que seria bem melhor. Mas, arre, como falo. (Marabá, janeiro de 2001) Existencialismo eu que andei plantando rosas - ora, arre! - leitmotivs, vers libre, sartre... - eu quero mais é o poder da tarde! Presságio cada um com sua dor obscura sua negra cavidade cada qual com sua loucura, sua própria verdade e cada um de nós com sua dor oculta, sua tristeza disfarçada e a gruta que da alma esconde o presságio do Nada? fende este Sol, ao mês de dezembro - meu coração, como arde! Revolução não ao amor institucional oficial, amor de decreto não ao amor quieto reto amor de gravata não ao amor em lata em falta, amor de lógica não ao amor de loja, em cota, amor de régua não ao amor de tréguas tipo água, amor-medida, em bulas amor sim, como pedaços de nuvens... by Ricardo Campos II eu que trago o coração rasgado, em panos que tenho sentido o passar dos anos sem nada fazer amar - constante palavra malamar, sorrir e sofrer dizer o que não sinto às vezes esquecer mas tenho vivido com possibilidades e aprendido que não posso ser tanto sou menos o que pareço quase nunca o que penso quero ser muito quero o que não caiba a solidão que se assoma quero estar à faina, na labuta, a loucura possível, no lado escuro da lua velo pela chama acesa a clara luz da rua e pela raiva que quebra o vidro da redoma