Velhas cartas de alforria

Fluxograma (Ademir Braz, 1978) Não me peçam virtudes. Essas, não as tenho. Não como se compreende a virtude: coerência, rito aceito, sensatez. Sou insensato, eis tudo. A cada dia sou outro: erro com a rosa dos ventos. Não me peçam fronteiras, nem definições, fidelidades. Meu olho sangra muros e o Ser expõe-se ao tempo, tempestades. Sou hoje aqui e o agora. Outros serei amanhã e depois de amanhã o sol revelará a face que ainda não me sei. Só quero viver o meu tempo, consumir-me – sarsa ardente, Porque é inútil quem não vive o seu tempo. A aranha e o silêncio (Ademir Braz, 1978) Então desperto... desperta-me Esta sonoridade equívoca do mundo. À janela, o dia tece a teia em torno ao tempo morto. A poesia é apenas isto – silêncio na memória da carne no vazio da raiz dos cabelos. E como sobrevivo, entre a face do espelho e o gume da navalha, atiro as palavras como pedras ao mar. Escrever é uma tarefa ordinária, eu penso, Quem sabe não seria mais proveitoso fazer uma revolução, mudar o amanhã comum do operário vizinho (um dia sempre igual ao dia de ontem, ao dia de sempre) ou atirar-me de vez ao mar... no entanto, I am as I am. E como preciso atender esta necessidade espiritual de permanecer de mal com o mundo, vou juntando palavras ao acaso, certo de que toda Arte possível não faz diferença a este sentimento nem vai fazer menor a solidão. O poeta é uma aranha tecendo numa fresta do mundo.