Da primavera e dos ipês floridos

Nós, da Amazônia, pouco sabemos da primavera - a estação do ano que no hemisfério sul, onde está o Brasil, delineia-se em 23 de setembro e vai até 21 de dezembro. Por mim, eu sempre achei que a primavera começava em maio, quando acabavam as enchentes na minha cidadezinha provinciana, e mãe Ana enchia nossa casa de papoulas vermelhas, ramos cheirosos de jasminzeiro, e as latadas de rosa-menina florida eram deixadas no peitoril da janela para a rua em frente ao Itacaiúnas.  Dizia mãe Ana que maio era o mês das flores e de Maria, a Grande Mãe Maria que do alto zelava por nós à luz das nossas lamparinas na longa noite de chuva e ausência dos amigos e do pai Waldemar, perdidos na mata escura, à mercê das onças, enquanto juntavam a castanha que despencava do céu junto com os grãos gelados da tempestade.

Se era em maio a primavera, por que em setembro o gigantesco pau-d’arco em frente à usina de força e luz danava a soltar flores da esquina da Rua Nova até à frente do Cine Marrocos, fazendo da terra nua um tapete de delicadas flores amarelas, primeiro soltas no ar, ao vento em rodopio?

(Talvez a primavera se guardasse um pouquinho para festejar-nos, virginianos desembestados no mundo...)

Um prefeito idiota mandou, quase no final da década de 1950, derrubar a machadadas o ipê da nossa alegria. Na sua vida escura, decerto não havia lugar para as luminosas flores daquele único ipê urbano.

Hoje, os ipês se multiplicaram e em setembro parecem tochas acesas na cidade confusa. Eu mesmo o cultivo em minha casa, talvez por conta das lembranças da infância, onde tenho três pés – dois dos quais perseguidos pelos predadores da empresa de energia. Por toda parte há outros – vários! – brancos, róseos, amarelos em buquê, e eu os olho com desconfiança, suspeitoso da sua casca lisa como pele de moça, diferente da casca pedregosa do meu ipê. “É ipê do cerrado, tabebuia”, explica desesperado um entendido, e me recordo que os vi pela primeira vez na cidade encantada do planalto central, aterrado com tanta beleza, levado a conhecê-los pela mão generosa da mulher que então povoava minha ternura.

Lembro dessas coisas gratas porque agora no último dia de setembro muda de idade aquele que, entre os raros amigos, vive com flores no coração. Só flores, não. Haroldo Júnior é todo ele um ipê forte, magnífico, eterna e generosamente a debulhar suas flores entre os que o cercam e até entre os que o hostilizam por não conhecê-lo. Para ele, eu  trago tudo que tenho: minha poesia e essas rosas escritas.