O poético necessário

Idos amores   

                                                          Ademir Braz

O espelho me devolve a barba de vários dias:

umas cerdas brancas, duras, de velho cuandu.

Deve ser esse fascínio dos 600 anos... Para onde

fluíram em maciez e furor as antigas manhãs?

Onde as noites nevadas de espuma? Onde

o espanto de fardos e fados rarefeitos, verbo

em sangue no guardanapo dos botequins?

O cuandu ri no espelho... Envelhecer é isto?

Esse tumulto com os signos, este enorme,

colossal desapego à posse do supérfluo?

Que é o essencial, quando tudo esvaiu-se?

Ainda gosto de árvores, ternura e afagos;

de cães sarnentos e gatos de beco. Trago n’alma

a enseada morna que os abriga e aos amigos.

Grandes, por igual, são minhas amarras às coisas

que sejam pássaros, mar, plantas e silêncio.

Dessas coisas claras, certifico. Mas o que faço

das lembranças, tumultuárias buganvílias?

Os amores, comparo-os às tainhas de Maiandeua.

Quando as vi, na vez primeira, pareciam milhares

a saltar entre a praia do porto e o manguezal.

Se o tempo as trazia, em época exata de chuva e sol,

fervilhava o mar sob redes e barco, e  pescadores

colhiam mais cardumes que poderiam consumir

ou vender e que, mortos, relançados às marés,

prateavam de escama a fímbria macia do areal.

Tanto o desperdício que, não muito depois,

rarearam até sumir ao longe na costa do Marajó.

(As tainhas que amei, também migraram. Foram

acasalar  bem longe da minha rede de pescador.)

Esses idos amores, contudo, conservo todos aqui

(ainda que tenham durado a sina de uma rosa)...

A muito amada sentou-se no muro e por trás dela

eu via a luz da casa com o brilho velado da vidraça.

Era um lugar de nome indígena, algo quase assim:

a muito amada vinha do colégio e eu, de muito longe:

da terra mesopotâmica do sol, a mochila encardida

do pó que o vento espalha ao norte dos agrestes.

Lá nos conhecemos, vivíamos, lá um bêbado amou-a

com amor que o fez perder-se dos parceiros de balcão.

Mas ela mudou-se e fui revê-la num insano impulso

e dei com esse vento de soturna lágrima e adeus.

Penso às vezes que morri naquela noite de pétalas

e transmutei-me em pássaro sem abrigo ou canto

e desde então peregrinei sem causa à parte alguma.

Sim, é quase certo que morri naquela noite de pétalas...

Em Romana, andávamos nus, a companheira

a espiar navios feéricos sobre o verde mar.

Tão distantes e misteriosos!... À noite, apenas

vela acesa na curva imaginária do horizonte

enquanto nos amávamos sobre palafitas.

Na cidade de cal, perdida no silêncio do cerrado,

a namorada levou seu visitante a um lugar estranho

- o centro geodésico de alguma coisa – onde havia

uma placa, seixo sem valor e um círculo cimentado

para receber alienígenas e discos voadores.

Lá, sentamo-nos na grama e não vi luzes na manhã.

Trouxe no bornal - e ainda deve estar aí nalguma parte -

um punhado de cascalho sujo e mítico, talvez resto

do que fora  abissal rochedo de  oceano profundo.

Eu olhava a luz a crepitar na chuva da madrugada.

Bebia aguardente e cerveja no bar soturno (só o dono

atrás do balcão) e olhava a luz imunda na rua insone.

Eu era só um artista sem certezas e a cidade, um pássaro

morto sob a chuva. Esse vulto em branco, entretanto,

está bem vivo e úmido à porta, os seios de romã, a face

alada do arcanjo que vai levar-me a qualquer parte.

Alva e transparente no vestido longo, ela pede vodka

e solta o corpo esguio numa cadeira mais ao longe.

Ergo-me e dou a mão ao fado inscrito na noite suja.

Então ela canta, e me dou conta que morrerei esta noite,

fugiremos para as estrelas acima da tempestade, rumo

às galáxias e outros sóis. Nunca mais voltarei! Mas antes

de largar-me quase morto à margem do trago e das taças,

três dias nos amamos entre  cachoeira e saranzais.