Símbolos avessos de àbaraM Ademir Braz Visto da Praça do Pescador, é como se o Tocantins acabasse logo ali, depois da praia, num lago imenso e tranqüilo ilhado em verde e nada mais houvesse, por trás das nuvens e do pôr-do-sol, senão os limites do tempo e da eternidade. À direita, nos rumos de onde amanhece, o rio também parece deter-se na cerca viva do verde e na escuma do ar e do céu, onde, em certos dias, aviões aparecem e desaparecem tão repentinamente vindos do nada que é como se fossem pássaros mágicos a entrar e sair da cartola invisível de Deus. Por essas coisas, há quem diga ser esta terra um fim em si mesma, lugar de viver e morrer e de ficar, mesmo depois da morte, retido no ouro fino da luz, na seda de sussurros de águas e barcos, entre pássaros e sombras, cheiro de frutas e peixe, a recordar a infância, os amigos e vizinhos deixados para trás, e que de repente acenam e sorriem de uma dobra da memória antes de se desterrarem outra vez. Dentro d’água bubuiam três meninas mal chegadas à puberdade. Elas atiram chistes a intervalos para a outra que as acompanha sobre o cais, vestida e molhada, os cabelos lisos sobre os peitos duros e morenos. Todas riem e descem rumo ao largo do padroeiro e sobre suas cabeças nuvens formam mares, continentes, cidades, ilhas, sedutoras miragens movediças, desertos e vales soterrados em neve. No limiar da praia, a tarde cai. Cai a tarde no limiar da praia. No banco da praça, entre o rio e as nuvens, ocorre-me a instintiva compreensão de todas as possibilidades. Às 15h52, varre a empregada pés burgueses instalados na churrascaria. Ela vai e vem, arrasta cadeiras de plástico, esfrega o chão com a piaçava gasta, espalha, mais do que junta, as sobras que crianças dispersaram enquanto os pais bebiam e olhavam a praia distante sob o insuportável esplendor do dia. O gordo com cara de ponto-e-vírgula olha-a de cima a baixo intransitivo e ela diz, enquanto empurra sandálias sob a mesa, que precisa ir, o filho está com fome na casa da vizinha e a vizinha ainda vai arrumar lençóis no motel a noite inteira. Exceto pelo sangue olvidado entre as pedras (ali onde o vendedor de drinques foi morto à facada), e pela besta-fera à espreita no tugúrio mal-assombrado, aposso-me de tudo como parte de mim: é carne da minha carne esta cidade cruenta e pagã. Meus olhos de sal flagram hordas a pelejar com carros por espaço e território na rua, e são coxas, dentes, cabelos, inocência e trapos, clara clandestinidade de ervas sãs, odores e gestos cúmplices. A bunduda tem os pés para dentro, de papagaio, a cara larga dos tapuias; o shortinho adolescente ali, no rendengue, umbiguinho de fora, e as pernas grossas meio dobradas ao peso das nádegas. É desta beleza que quero meus versos, ó musa! Não seja a minha poesia apenas e só o mar, a tônica do mar, a túnica de sal do mar. Mais ainda deste rio, aboio de rio, arrulhos em cio, e sobre tudo, na superfície, um beijo, como nas entranhas o desejo de um mergulho e um gole de aguardente. (A praia, além, sutil acena ao suicida: é que nem toda alma suporta a estonteante e mortal beleza da água fugidia.) As escamas de luz sobre o rio mudam da prata ao ouro conforme a riqueza do sol ao longo do porto de chumbo; e às vezes douram panelas vazias, cacos de espelhos, embarcações ancoradas num tempo irreal num porto irreal, onde embarcadiços olham do cais o alvoroço da luz e meninos famintos engraxam as botas da noite. Grande cidade!... Adoram-te os adventícios de passagem! E se te chamasses drum monde, teus tambores talvez acordariam o mundo! Mas nós, que te conhecemos, nós, intraterrestres, se nos falam do teu brilho deixamos no ar um riso camaleônico e o mais sórdido dos sorrisos. Pior: traduzimos com sarcasmo aquilo, os castelos que vêem no teu céu de junho, como torrões de sal, amaro algodão de nuvens dúbias, solobmìs sosseva ed àbaraM. *****